Erste Skitour der Saison. Genauer gesagt: Pistengang. Denn mit „echten“ Skitouren, im ungesicherten Gelände, mit Tiefschnee, White Out und Monsterlawinen, habe ich mich seit meinen ersten Versuchen Mitte der Nuller Jahre unter Hannes’ Obhut nicht anfreunden können. Also klammern wir uns an die Routen der Kerpener Carver, Peter-Wackel-Fans und sonstiger Kaputtnicks, bleiben in der Zivilisation.
Treff mit Sohn Cyprian, der mich mit Schneeschuhen auf die Piste der Almkopfbahn begleitet - das liegt am Fuße des Fernpasses, in Bichlbach.
„Tourengänger nicht erwünscht“ lese ich auf dem Leuchtdisplay an der Kasse, aber die Kassiererin erklärt auf Nachfrage, dass sie „keine Handhabe“ hätten, also es sei streng genommen nicht verboten, nur eben unerwünscht. Ach so! Sagen sie das doch gleich! Sind wir nicht alle ab und an unerwünscht? Hauptsache kein Hausfriedensbruch - das vertrüge sich nicht mit meiner sokrateischen Rechtsstaatsromantik.
Cyprian ist viel zu warm angezogen, die Piste, an deren rechtem Rand wir emporschlendern, eher leer, und das Schneetreiben dicht. Wie gerne wäre ich ein tollkühner Skifahrer, aber wenn ich mich denn mal alle Jubeljahre eine zartrote Piste hinabwage, stöhne ich sogleich auf ob der Risiken. Bänderriss! Oberschenkelhals- und Wächtenbruch! Neinnein, bergab nehme ich artig die Kabinenbahn. Aber erst nach gemütlichen 610 Höhenmetern und einem griffig-groben Kaiserschmarren mit Zwetschgenröster an der Bergstation.
Apropos: Meine Skitouren-Daunenjacke ist seit Jahren das zuverlässige Waagen-Substitut. Will sagen: Während ich Waagen aus gewichtigen Gründen meide, komme ich kaum umhin, ab und zu in die wärmende Joppe zu schlüpfen, die manchmal arg an der Wampe spannt. Heute passt sie locker, und ich vermute, dass die reichlichen Km zu Fuß und in Badehose in letzter Zeit damit zu tun haben könnten.
Was war sonst los letzte Woche? Montag frei, Dienstag 15 km Dauerlauf in Baden-Baden, Mittwoch Erholungsschwimmen, Donnerstag 21 km Trimmtrab, Freitag wieder Erholungsschwimmen, Samstag 11 km Schustersrappen. Kann nächste Woche durchaus etwas gesteigert werden.
Verroht unsere Gesellschaft? Werden die Diskurse immer haudräufischer, persönlich diffamierender, werden wir alle immer hasserfüllter, hässlicher? 
Geschafft! Aber der Reihe nach: In frisch gewaschenen Klamotten verlassen wir morgens Cles und fahren über angenehm gefällige Straßen nach Cunevo - so wie viele andere Radler auch. Dass unsere Route nicht gerade ein Geheimtipp ist, verwundert nicht; im beliebten Radwanderbuch "Alpencross" von Achim Zahn ist unsere als "leichteste" Route offeriert - und eben diese suchte ich, tretroller- und teresentauglich. Dass aber auch diese "leichte" Route mit ihren drei Pässen über 1400 Meter gewisse Tücken birgt, erfahren wir buchstäblich, als wir in Sporminore unseren Abzweig verpassen und auf grandioser Serpentimenstrasse reichlich Höhenmeter gegen Fahrspass eintauschen. 
Als mir unten mein Fehler auffällt, weicht der Geschwindigkeitsrausch nüchternem Kater. "Ich muss dir etwas gestehen" adressiere ich Teresa, "wir haben uns verfahren". Sie vergibt ohne erkennbaren Groll, und die nächste Stunde wuchte ich, wie bereits gestern am Gampenpass, Rad und Roller durch steile Obstgärten wieder bergauf. Meine Freundin hinterher, die heute, am fünften Tag, erstmals gewisse Folgen des Erlebten vermeldet: Sie fühle sich wie ein Roboter, ihre Beine seien recht ungeschmeidig. Das sei völlig normal, doziere ich, und als ihr Tempo immer stärker nachlässt, biete ich ihr an, nicht nur unsere Fahrzeuge, sondern auch sie selber aufwärts zu ziehen. Zu diesem Zweck ergreift sie von hinten mein Trikot wie eine römische Wagenlenkerin. 
Wahrscheinlich geben wir ein gar lustiges Gespann ab, das sich da mit einem knappen km/h hinauf nach Maurina bewegt, aber der Griff zum Schlawittchen scheint hilfreich zu sein, jedenfalls erreichen wir nach einer satten Extrastunde tatsächlich das verwunschenste Bergdörfchen, das man sich vorstellen kann. Wie Schwalbennester kleben die Häuschen am Berg und sind durch einen uralten, massiven Collonadengang miteinander verbunden. 
Die örtliche Bevölkerung knipst ein Bild (s.o.). Dov'è un bar? Im nächsten Ort, zwei Kilometer weiter. Klingt gut. Aber auch diese zwei km geht's bergauf, und ich agiere als Zugmaschine. In Spormaggiore rasten wir schließlich und überlegen, was zu tun ist. Doch runter an die Etsch? Etappe abkürzen? Nein. Vorsichtshalber buchen wir ein Hotelzimmer in Riva, so dass es kein Zurück gibt. Da müssen wir hin, und zwar noch heute, über zwei Berge, das volle Programm. Ok, wir geben uns die Hand drauf und tanken zwei große Teller Pasta-Brennstoff mit reichlich Oktan. 
Die Landschaft wird immer verzaubernder, alle Mühen sind bald vergessen. Lauthals singe ich die "Christel von der Post", als ich hinter Teresa her durch die Schluchten jage. Alles in uns frohlockt, jubiliert, triumphiert!
Nur noch ein Anstieg, hinauf zum Passo del Ballino. Vierhundert Höhenmeter - ein Klacks! Wir trinken Café Freddo in San Lorenzo in Banale, dann geht's auffi. 
Um 17.50 Uhr stehen wir oben, und ab hier, welch großartige Dramaturgie, muss bis zum Hafenkai in Riva keine einzige Pedalumdrehung, kein einziger Rollertritt mehr ausgeführt werden. Unter uns taucht der Gardasee auf, er kommt immer näher, und um 18.30 endet dieses große Abenteuer, ohne Defekt, ohne Sturz, ohne Tränen.
Über Braz fahren wir zu unserem heutigen Zielort, nach Cles. Um dorthin zu gelangen, gilt es, auf imposanter Brücke den Lago di Santa Giustina zu überqueren. Kaum haben wir das Brückenbauwerk erreicht, öffnen sich die Himmelsschleusen. Mit knapper Not sichern wir Handys und Geldbörse im Gefrierbeutel, dann schiebe ich Teresa laufend das Hochufer hinauf. 
