Deutsche Flüsse (39): Sieg

Eines Tages versiegte die Sieg.

Das Wasser machte rüber,

die Fische wurden umgeschult

auf Mechatroniker, Handelsfachpacker

oder irgendwas mit Medien.

Das Tausendblatt trat im Zirkus auf.

Die Tretboote kauten am Fußpedal.

Das offene Flussbett erkältete sich.

Die Siegburger kippten Beton drüber

und machten einen Parkplatz draus.

Forscher reisten zur Quelle und 

hörten sie mit Stethoskopen ab:

Kein Bumm-Bumm, nur zartes Rauschen.

Einer: „Der Fluss hält das Wasser an!“ 

Ein anderer: „Es liegt am 

hydrostatischen Druck!“

Der dritte meinte, es sei 

alles in Ordnung, und wenn nicht,

treffe den Menschen keine Schuld.

Einer rief gar „Sieg Heil!“ 

und behauptete am nächsten Tag, 

man habe ihn mit K.O.-Tropfen traktiert.

Eine Bürgerinitiative forderte

die Umbenennung der Sieg in „Reinfall“,

aber die Schaffhausener drohten mit Klage.

Dann wurde es ruhig um den Fluss.

Er geriet in Vergessenheit.

Transit Sieg Gloria Mundi.

Deutsche Flüsse (38): Weser

Mit Spikereifen in den Kindergarten, obwohl schon lange die Kurze-Hosen-Sonne lachte. Wer sich besonders artig gab, durfte den schwarz gekleideten Nonnen beim Schlagen der Glocke zur Hand gehen. Anja hat‘s mehrfach geschafft, ich nie. Vielleicht, weil mir Singen peinlich war. Man nannte mich „Brummer“ - wenn die anderen sangen, durfte ich nebenan zeichnen. In den Pausen wurde Fangen gespielt, immer abwechselnd „Jungs die Mädchen“ und „Mädchen die Jungs“. Letzteres fand ich deutlich spannender. Einmal verbrachten wir einen Sonntag am Strand der Weserinsel Harriersand, mit Blick auf Brake und die majestätisch grüßenden Ozeanriesen. Nachmittags zog ein infernalisches Gewitter auf. Hastig rafften wir das Fernglas, die hartgekochten Eier und das Piz-Buin-Sonnenöl in Mamas Weidenkorb, um im Laufschritt die nächste Fähre zu erreichen. Meine Badehose war weiß mit braunem Muster, inspiriert von Victor Vasarelys Gemälde „Yapoura“ von 1954.

Binnen Minuten war alles dunkel, stürmisch und nass. Kaum legte die Fähre ab, verschwand die Insel wie hinter einem Wasserfall.

Ich habe sie nie wieder gesehen, geschweige denn betreten. 

Deutsche Flüsse (37): Rio de Santa Eulària

Es steht ein Haus 

am Riu Santa Eulària,

in dem ein Pistolero saß 

& auf dicke Hose machte,

scharf auf eine Russennichte.

Für „Verstehen sie Spass?“

drehten sie mit blauer Dose 

eine Lach-und-Sachgeschichte.

Puff!

Der Schützenpantomime schoss;

die Kugel galt dem Alten, Morschen,

traf ihn selbst und seinen forschen Boss.

Tu, Kurt Felix Austria, was nun?

Das Haus steht bei Airbnb,

durchgewischt mit Alkohol:

perfekt um gründlich auszuruhn.

Deutsche Flüsse (36): Enz

An der Enz entlang

fährt Bertha Benz

mit ihrem Motorwagen

Über die Grabhügel der Kelten

bügelte nicht selten sie

mit Wohlbehagen

Plötzlich riecht es tendenziell

verkokelt. „Brennt‘s“? hört

man die Kraftfahrerin fragen

Sie hält & hält ein Taschentuch

gegen den Geruch vor ihre Nase

Konvulsivisch rebelliert ihr Magen

In der Ferne nähert sich ein zweites

Fahrzeug, das verbleites Ligroin

schluckt. Flammen schlagen

aus der Schmierölwanne. Tüt!

Mit voller Kanne will der zweite

jetzt vorbei, über die Hügel jagen

- was nicht geht. Der allererste Stau

geht zurück auf eine Frau. „Typisch!“

platzt dem Wartenden der Kragen

Bertha spuckt ins Feuer und stellt fest:

Der Chauvi, den sie warten lässt, ist Carl,

ihr Mann in guten wie in schlechten Tagen

Deutsche Flüsse (35): Main

Teresa sang gestern in der Basilika Vierzehnheiligen bei Bad Staffelstein, und ich war als Babysitter dabei. Irgendwo in dieser Gegend müsste ich mal einen Optikerkongress moderiert haben, vor über einem Jahrzehnt, auf dem mir erstmals das Wort „Best-Ager“ begegnete. Aber davon abgesehen ist mir Oberfranken erfrischend neu. 

Die Basilika ist ein prächtiger Großbau mit leider derzeit eingerüsteter Fassade („Irgendwas ist ja immer“). Rokoko mal anders: Nicht leicht und blumig wie die Wies, sondern wuchtig und beige; alles ist aus dieses ockergelben Steintyp gemeißelt, den Frau von Welt von der Place des Vosges in Paris kennt. Von der anderen Seite des Maintales grüsst das kleiderschrankhafte Kloster Banz, gleicher Stein, heute nicht mehr in der Obhut der Benediktiner, sondern der CSU via Hanns-Seidel-Stiftung. Die Vierzehnheiligen erreichen wir, also der vorm Bauch in der Trage sitzende Theo und ich, über eine schmale, gleichmässig ansteigende Allee, während Teresa zur Probe im Taxi voraus gefahren ist. Fischfilet (es ist Freitag) in der Gaststätte mit Pilgerstübala. Es gibt geschmackvoll etikettiertes Pilgerbier, und ich erwäge, mir ein Sixpack in den heimischen Lehnstuhl mitzunehmen. Ist dann aber doch zu unhandlich. Der Platz neben der Kirche bietet einen Wahnsinnspanorama - wenn man sich mindestens die martialische Fabrik sowie den halbfernen Kirchturm aus den 50ern wegdenkt. Im Gotteshaus stösst der Blick zunächst auf den verwirrenden, die vierzehn Nothelfer darstellenden Spezialaltar in der Raummitte. 

Schon frappierend, welch weitgehende künstlerische Freiheit man als Rokoko-Architekt genoss. Bei den Vierzehnheiligen handelt es sich fast ausnahmslos um Märtyrer des 12.-14. Jahrhunderts, die in misslichen Lebenslagen helfen, etwa Blasius bei Halsschmerzen. Ins Auge springt sogleich ein Best-Ager, dem wohl der Kopf abgesäbelt wurde (Name vergessen). Und jetzt steht er da und hört, den eigenen Döz in beiden Händen, meiner Frau zu, wie sie Schuberts „Ave Maria“ anstimmt. Das habe ich neulich auch mal mit ihr öffentlich aufgeführt, nämlich als Klavierbegleiter beim 110. Geburtstag von Schwester Konrada, der ältesten Ordensschwester der Welt (letzte Woche verstorben). Heute mit Orgel. Ausserdem singt Teresa Händels „He shall feed his flock“ und Mozarts „Laudate Dominum“. Die große Kirche ist brechend voll (600 Zuhörer?), und Theo singt, quietscht, juchzt begeistert mit. Nachdem wir gar zu viele Blicke auf uns ziehen, gehe ich nach draußen und studiere die Auslagen der Devotionaliengeschäfte. Dicke Kerzen, Ammoniten, Gebetbücher. Ich kaufe ein Heft mit „Nothelfer-Liedern“ für meine Gesangsbücher-Sammlung. Dann übe ich mit Theo Krabbeln am Hang. Meine Frau kommt bestens an; gut möglich, dass wir diesen bezircenden Ort in Zukunft noch häufiger besuchen werden. Und so studiere ich denn auch neugierig ein Aufnahmeformular für die Bruderschaft der Vierzehnheiligen, finde die Idee, sich einem solchen Club anzuschließen, denn aber doch allzu schräg - vom zeitlichen Aufwand mal ganz abgesehen. Beten kann man ja auch daheim im Lehnstuhl, zur Not sogar ohne Bier.

Nach Schlussapplaus im gestreckten Galopp zum Interregio heimwärts. 

Deutsche Flüsse (34): Saale

Halle 1987. Zu Besuch bei einem hageren, ernsten Tonsetzer alter Schule. Die ganze Familie saß beim Abendbrot, es gab scharfe Radieschen und Leberwurst, und ich äußerte meine Bewunderung der „Marktkirche zur Abendstunde“ von Lyonel Feininger, des wohl berühmtesten aller Halle-Bilder. Dann drehte das Gespräch Richtung Politik; ich berichtete, dass wir uns im Fach Gesellschaftskunde am westdeutschen Gymnasium einem „Systemvergleich BRD-DDR“ gewidmet hätten, mit der Schlussfolgerung, dass die DDR sich durchaus Demokratie nennen dürfe, und zwar auf der Grundlage des Rousseauschen Begriffs der „Identitätsdemokratie“. Beiläufig steckte ich mir ein Radieschen in den Mund. Mein Gastgeber sprang auf, und augenblicklich stieg ihm die Farbe des Gemüses ins Gesicht. In der DDR, so fauchte er mit knisternder Stimme, sei „alles gelogen“: Es gäbe keine Herrschaft des Volkes, sondern nur die Herrschaft einer Partei, und auch die „Res Publica“ sei barer Etikettenschwindel: In einer Republik sei das Staatsvolk die Quelle der Souveränität, und auch hier gelte: Pustekuchen! Die hiesigen Bürger seien Beute der SED! 

Ich beherbergte derweil das unversehrte Radieschen in der Backentasche und schämte mich, dass ich den Lehrstoff nicht gründlicher hinterfragt hatte. 

Die Frau des Komponisten und seine halbwüchsigen Töchter blickten betreten auf die Tischplatte. Dann biss ich ich in das Rübchen. Es knackte unangenehm laut, und anschließend hörte man nur noch das Quietschen der Strassenbahn überm sachten Glucksen der Saale. 

Deutsche Flüsse (33): Oos

Als Coltrane beim Südwestfunk 

„My Favorite Things” einspielte, 

glitten Wildgänse mit Monden

auf den Flügeln zum Merkur. 

Cremefarbene Ponys galoppierten 

durchs Casino, und die Müllabfuhr 

hatte sich einstweilen nicht um 

braunes Packpapier zu kümmern. 

Rosenregen ließen schnurrbärtige 

Kätzchen wimmern. Türklinken und 

Schlittenglocken fielen sanft wie 

Neuschneeflocken auf die Wimpern 

jener Mädchen, die in weißen Kleidern 

an der Oos entlang spazierten, 

in den wollbeschuhten Händen 

Nudelschnitzel und pürierten 

Apfelstrudel. Und im Friedrichsbad, 

an der alten Kupferkessel Sinter,

schmolz zu Coltranes Saxofon 

der silberweiße Winter.

Coltrane in Baden-Baden